Rien ne vaut la vie.

Ici, on discute de tout le reste ;  vous êtes mes invités.

  Les religions monothéistes n'ont pas la réputation de faire la part belle aux animaux. Dans l'Islam, on continue à tuer rituellement le mouton ; les autres, judaïsme et christianisme, ont renoncé au sacrifice, mais pour poser une limite infranchissable entre l'homme et l'animal. Et pourtant,les saints qui sont les plus parfaits des fidèles, entretiennent  des relations privilégiées, quasi-miraculeuses, avec des animaux. Plus la bête est réputée  féroce, plus le saint acquiert de prestige aux yeux des croyants.

   7 octobre, trois jours après François d'Assise et le loup de Gubbio, voici venir Serge de Radogene et son ours.

  Passons sur le Saint Serge martyrisé en Syrie au quatrième siècle ; il est complètement oublié. Quand un Saint Serge est évoqué, c'est le Serge orthodoxe (Sergei),  il était grand ami du célèbre peintre d'icônes Andrei Roublev, ce qui n'est pas franchement inutile pour passer à la postérité.

Le Serge de Radogène, comme François d'Assise, était moine version ermite. Il habitait une cabane au milieu des bois, endroit mal fréquenté par des animaux peu rassurants, en particulier un ours qui manifestait peu de tendresse pour la gent humaine. Serge ne chercha pas l'affrontement, il entreprit de le convertir à la charité chrétienne. Pour lui montrer l'exemple, il se mit à le nourrir, se privant lui-même de pain pour lui en donner. Miracle ! Il parvint à apprivoiser l'ours qui devint le défenseur de sa cabane.

Il est curieux de voir les mêmes récits, à quelques variantes près, d'un bout à l'autre de l'Europe.

Comment l'expliquer ?

Dans tous les pays, c'étaient des moines qui écrivaient l'histoire  et, même si la chose est surprenante aux yeux de l'homme actuel, malgré la clôture monastique, ils voyageaient beaucoup, échangeaient connaissances et idées et brassaient la civilisation.

Bonne fête aux Serge que nous embrassons.

     Malgré les épreuves, Estelle a toujours aimé rire. Elle amusait famille et amis avec une foule d'anecdotes, des récits du bon vieux temps.

Retrouvons-les, en souvenir d'elle.

        Bernard et Joseph.
    Ils étaient voisins et, surtout, inséparables. Ils s'étaient débrouillés pour occuper des jardins accolés, avec une remise à outils commune, au milieu des champs. Dans la grande plaine du Nord, en effet, le sol calcaire oblige à forer profond pour atteindre l'eau, il faut creuser des puits artésiens ; ils sont coûteux donc espacés. Les maisons se groupent autour d'un forage, on ne rencontre pas d'habitations dispersées dans la campagne et, dans les agglomérations, le terrain est trop cher pour qu'on l'utilise à faire des jardins ; les habitants du centre, quand ils veulent un potager, louent un bout de champ à l'extérieur du village.

    Un après-midi de juillet, brûlant et sec, nos deux compères se retrouvent au jardin. Le soleil tape dur, le travail se limite à quelques gestes habituels.
    Tout-à-coup, Bernard porte la main à son front et s'affale. Joseph se précipite, le secoue, l'appelle, lui donne quelques tapes... pas de réaction.

    Joseph s'affole ; comment faire, dans ce champ, loin de tout secours ? Il se tord les mains, s'angoisse. Heureusement, au milieu de la panique, lui vient une idée : dans la remise, il y a une brouette ; il faut charger son camarade dessus et le ramener au village où il trouvera du monde pour le soigner.
    Plus facile à dire qu'à faire ... Joseph et Bernard, c'est un peu Laurel et Hardy, et c'est Bernard le plus lourd. Qu'à cela ne tienne, l'amitié est sacrée, Joseph va montrer de quoi il est capable pour secourir son camarade.  Au prix d'efforts surhumains, il parvient à hisser ce corps inerte sur la brouette, empoigne les brancards et fait avancer l'équipage dans les ornières et la poussière du chemin. Chaque pas lui coûte un flot de sueur et un épuisement dont il ne se serait pas cru capable. Au bout d'un kilomètre d'efforts, Il atteint les premières maisons du village, il espère y trouver de l'aide.
      Justement, à la porte de la sucrerie, inactive en cette saison, se tient une épicerie-buvette. A moins de jouer de malchance, il s'y trouvera bien un ou deux lascars inoccupés qui pourront lui porter assistance. Notre bon samaritain voit son calvaire s'adoucir.
     A la porte de la buvette, il ouvre la bouche pour appeler au secours quand l'inanimé se lève, saute sur ses pieds et déclare à la cantonade : "Par cette chaleur, rien de tel qu'une bonne bière ! Patron, de la bien fraîche !"
     Joseph ne sait pas s'il doit être content de voir son camarade sauvé, ou furieux de s'être fait berner. Il prend le parti de ne pas réagir et de boire son coup avec tout le monde. Après tout, c'est lui qui en a le plus besoin.

     A quelque-temps de là, Bernard est victime d'un mauvais tour.
Derrière sa maison, comme presque-tous les villageois, il a installé quelques clapiers où il nourrit des lapins qui lui améliorent l'ordinaire. Justement, les jeunes du printemps sont maintenant bons à savourer.
Un matin, à l'heure où il vient nourrir ses bêtes, c'est le choc. Tous les clapiers sont ouverts, il ne reste plus un lapin. Ce n'est pas une fouine ou un renard qui a fait le coup ; ni l'une ni l'autre ne peuvent défaire les verrous. On l'a volé !
Quelques jours passent à échafauder toutes sortes de soupçons, à mettre en cause tous les chenapans du coin. En fin de compte, aucune certitude, le coupable court en liberté et la vie reprend son train-train habituel.
     C'est alors que le facteur apporte à Bernard un colis soigneusement emballé, sans indication d'expéditeur. C'est une surprise. Notre homme ouvre le paquet et trouve des os de lapins, ses lapins, soigneusement nettoyés et rangés sous une carte portant ces mots :

            Merci pour ces lapins qui étaient fort bons. Après l'effort, le réconfort.
     Sous leur porte, tous les clients présents à la buvette, un certain jour de canicule, trouvent un mot leur conseillant de prendre auprès de Bernard des nouvelles de ses lapins.
Longtemps après, le village en riait encore, même Bernard. D'abord vexé car il n'était pas homme à perdre facilement, il admit assez rapidement qu'ayant commis une méchante farce, il aurait été bien mauvais joueur de ne pas en accepter le retour.

         Ce lundi 3 Octobre s'annonçait bien, Arte présentait, restauré par la Fondation Murnau, le film de Fritz Lang  Die Nibelungen. La même chaîne avait commis un précédent avec Metropolis du même auteur ; nous attendions l'exploit avec impatience et nous n'avons pas été déçus.

Il faut l'ardeur visionnaire, la puissance magistrale d'un créateur pour transmettre un souffle épique là où, en spectateurs du vingt-et-unième siècle, nous devrions logiquement voir du carton-pâte. Le premier tour de force est peut-être l'existence-même de ce film, un réalisateur autrichien, mais juif par sa mère, prenant à son compte la traduction cinématographique d'un mythe fondateur germanique.

     L'événement culturel aurait suffi pour marquer la date d'une pierre blanche mais, un bonheur n'arrivant jamais seul, le prix Nobel de médecine vient d'être décerné à 3 immunologistes : Jules Hoffmann, Bruce Betler et Ralph Steinman (ce dernier, décédé il y a 3 jours, n’aura pas eu la joie de voir ses travaux récompensés).

    Leurs travaux portent sur l'immunité innée et acquise, au bénéfice de nombreux traitements curatifs et programmes de prévention. Il est primordial de comprendre comment l'organisme combat les agressions et pourquoi ses défenses se retournent parfois contre lui-même. 

    Ce Nobel à trois têtes illustre, une fois de plus, l'internationalisation de la recherche. Le temps où un savant  solitaire, penché sur son microscope, faisait tout seul La découverte géniale, est révolu, à supposer qu'il ait un jour existé. Le prix est partagé entre un Américain : Bruce Betler, un Canadien : Ralph Steinman et un Français : Jules Hoffmann.

    Ils sont réunis par le succès de recherches partagées et ils ont un autre point commun : ils sont juifs comme de nombreux savants avant eux.

    Une fois de plus, le Peuple de l'Etude mérite son nom.